Una Ballata Del Mare Salato

Come la bianca ala dell'albatros sul monotono respiro del Pacifico, così, vagabonda per vagare, va la vela del vero marinaio. Ieri come oggi, un giorno qualsiasi di questo gennaio-febbraio del 1915 che vede la fine di 'Una Ballata Del Mare Salato'.

"Questa è la mia isola! Il 'Monaco' muore ma non fugge!" "E va bene... Allora muori!" "Il 'Monaco' fugge ma non muore!" "Be' una soluzione ci sarebbe, muori a metà e arrenditi a metà."

"Corto Maltese, hai perduto una goletta e anche l'autorità sopra i tuoi uomini. Perché?" "Questioni di donne, capo! E per di più uno l'autorità ce l'ha fino a che non è costretto ad esercitarla."

"E lei crede veramente che questa sua fortuna sfacciata durerà per sempre?" "E come no, mia cara. Quando ero bambino mi accorsi che non avevo la linea della fortuna sulla mano e allora presi il rasoio di mio padre e zac... me ne feci una come volevo."

"Rasputin, ma cosa fai sempre con quel pistolin?" "Mi stai spiando, Maltese?" "Chi, io? Ma no, Ras, no! Lo sai che ti voglio bene. Sei arrabbiato?" "Vattene, Corto, oppure..." "Oppure che?" "Ti ucciderò!" "Ma non farmi ridere."

Sono l'Oceano Pacifico e sono il più grande di tutti. Mi chiamano così da tanto tempo, ma non è vero che sono sempre calmo. A volte mi secco e allora do una spazzolata a tutti e a tutto. Oggi per esempio mi sono appena calmato dall'ultima avventura. Ieri devo aver spolverato via tre o quattro isole e altrettanti gusci di noce che gli uomini chiamano navi. Questa qui, sì, questa che vedete, non so come sia riuscita a farcela. Forse perché il capitano Rasputin è uno che sa il fatto suo e i suoi marinai sono delle Isole Figi. Oppure perché hanno fatto un patto con il diavolo. Ma questo non importa ora. Oggi è 'Tarowean' il giorno delle sorprese. Giorno di Tutti I Santi, 1° Novembre 1913.